Persona

Colecionador de pensamentos

2007-06-10T23:50:00.000-07:00

Nunca idéias justas, justo uma idéia. Godard

outra carta.

2007-05-03T07:58:00.000-07:00

Existe um brado engasgado em meu baço que num rompante seria capaz de destituir o exército americano.

Meu desejo, intuito, vontade mesmo, seria de matá-la num grito.

Repito aqueles versos nobres de Tom Zé, "pegue junte tudo, passe vaselina, enfie soque e meta..."

Dificil aturar tanta coisa calado.

Socaram e meteram em meu tanque tudo que podiam, mas agora tá voltando.

A minha e a sua imatura verde idade irrita nervos serenos de Buda.

Falta-lhe compreenssão do que é liberdade.

Liberdade e paz, esse lema contemporâneo e medieval, não passa de dizeres fétidos e pestilentos.

Criticas o ocidentalismo, suas superficialidades, mas no fundo, sua alma está tão colada nisso que não conseguirá se desvinciliar. Não negue seu passado, seu berço foi desenhado por essas mesmas mãos conservadoras. "Um galho de árvore não pode ser enxertado de um tronco velho sem pegar seu cheiro". Não sou virtuoso. Eu mesmo posso me acusar de tais coisas que seria melhor eu nem ter nascido. Mas agora, me esquece. Vá para um convento. E afirmo que não existirá mais casamentos. Nunca mais. Preciso viver sem pensar que essa possibilidade seja viável. O nosso ninho de amor está vazio. Frio. Gélido. Vê se me esquece. E não volta mais.

Vá para um puteiro. Vá, sua ...

Se me encontrar por aí estarei atirando tintas pelos outdoors de São Paulo.

Se me vir por aí estarei masturbando terços para o Papa.

Unam-se à mim, vamos montar um Igreja Evangélica com apoio e patrocinio da Lei Rouanet, Jesus no céu, dizimo na terra.

Fui até a esquina ver se você estava lá e só assim me encontrei.

Fui praquemepariu e chorei.

discurso último do Grande Ditador ( Charles Chaplin)

2007-01-02T13:57:00.000-08:00

Sinto muito, mas não pretendo ser um imperador. Não é esse o meu ofício. Não pretendo governar ou conquistar quem quer que seja. Gostaria de ajudar – se possível – judeus, o gentio... negros... brancos.
Todos nós desejamos ajudar uns aos outros. Os seres humanos são assim. Desejamos viver para a felicidade do próximo – não para o seu infortúnio. Por que havemos de odiar e desprezar uns aos outros? Neste mundo há espaço para todos. A terra, que é boa e rica, pode prover a todas as nossas necessidades.
O caminho da vida pode ser o da liberdade e da beleza, porém nos extraviamos. A cobiça envenenou a alma dos homens... levantou no mundo as muralhas do ódio... e tem-nos feito marchar a passo de ganso para a miséria e os morticínios. Criamos a época da velocidade, mas nos sentimos enclausurados dentro dela. A máquina, que produz abundância, tem-nos deixado em penúria. Nossos conhecimentos fizeram-nos céticos; nossa inteligência, empedernidos e cruéis. Pensamos em demasia e sentimos bem pouco. Mais do que de máquinas, precisamos de humanidade. Mais do que de inteligência, precisamos de afeição e doçura. Sem essas virtudes, a vida será de violência e tudo será perdido.
A aviação e o rádio aproximaram-nos muito mais. A própria natureza dessas coisas é um apelo eloqüente à bondade do homem... um apelo à fraternidade universal... à união de todos nós. Neste mesmo instante a minha voz chega a milhares de pessoas pelo mundo afora... milhões de desesperados, homens, mulheres, criancinhas... vítimas de um sistema que tortura seres humanos e encarcera inocentes. Aos que me podem ouvir eu digo: “Não desespereis! A desgraça que tem caído sobre nós não é mais do que o produto da cobiça em agonia... da amargura de homens que temem o avanço do progresso humano. Os homens que odeiam desaparecerão, os ditadores sucumbem e o poder que do povo arrebataram há de retornar ao povo. E assim, enquanto morrem homens, a liberdade nunca perecerá.
Soldados! Não vos entregueis a esses brutais... que vos desprezam... que vos escravizam... que arregimentam as vossas vidas... que ditam os vossos atos, as vossas idéias e os vossos sentimentos! Que vos fazem marchar no mesmo passo, que vos submetem a uma alimentação regrada, que vos tratam como gado humano e que vos utilizam como bucha de canhão! Não sois máquina! Homens é que sois! E com o amor da humanidade em vossas almas! Não odieis! Só odeiam os que não se fazem amar... os que não se fazem amar e os inumanos!
Soldados! Não batalheis pela escravidão! Lutai pela liberdade! No décimo sétimo capítulo de São Lucas está escrito que o Reino de Deus está dentro do homem – não de um só homem ou grupo de homens, mas dos homens todos! Está em vós! Vós, o povo, tendes o poder – o poder de criar máquinas. O poder de criar felicidade! Vós, o povo, tendes o poder de tornar esta vida livre e bela... de faze-la uma aventura maravilhosa. Portanto – em nome da democracia – usemos desse poder, unamo-nos todos nós. Lutemos por um mundo novo... um mundo bom que a todos assegure o ensejo de trabalho, que dê futuro à mocidade e segurança à velhice.
É pela promessa de tais coisas que desalmados têm subido ao poder. Mas, só mistificam! Não cumprem o que prometem. Jamais o cumprirão! Os ditadores liberam-se, porém escravizam o povo. Lutemos agora para libertar o mundo, abater as fronteiras nacionais, dar fim à ganância, ao ódio e à prepotência. Lutemos por um mundo de razão, um mundo em que a ciência e o progresso conduzam à ventura de todos nós. Soldados, em nome da democracia, unamo-nos!

aos antialcoólicos, um lembrete.

2007-01-02T12:42:00.000-08:00

"Os antialcoólicos são uns pobres infelizes prisioneiros da água, esse veneno terrível que, de tão solvente e corrosivo, foi escolhido entre todas as substâncias para ser a que lava e limpa, e um gota de água num liquido claro como o absinto apenas serve para elameá-lo."

Alfred Jarry

Doutor, será que saio dessa?

2006-06-27T21:42:00.000-07:00

RUBEM ALVES

Doutor, será que saio dessa?

Estou remando a canoa rumo à terceira margem. Meu tempo é curto. Não posso gastá-lo com banalidades DOUTOR, AGORA que estamos sozinhos quero lhe fazer uma pergunta: "Será que eu escapo dessa?" Mas, por favor, não responda agora; sei o que o senhor vai dizer. O senhor vai dizer: "Estamos fazendo tudo o que é possível para que você viva". Mas não me interessa nem o que o senhor está fazendo nem o que todos os médicos do mundo estão fazendo. Sou uma pessoa inteligente. Sei a resposta. Sei que vou morrer. Morrer é difícil. Há a dor da morte e a dor das mentiras. Meus parentes, quando lhes sugiro o tema da morte, logo o evitam: "Tira essa idéia de morte da cabeça. Logo você estará andando de novo..." Tentam enganar-me, por amor. Fico então numa grande solidão. Não há ninguém com quem eu possa conversar honestamente.As visitas vêm, assentam-se, comentam as coisas do cotidiano. Eu também sorrio delicadamente. É estranho que uma pessoa que está morrendo tenha a obrigação social de ser delicada com as visitas. As coisas sobre que falam não me interessam. Eu estou muito longe remando minha canoa no grande rio, rumo à terceira margem. Meu tempo é curto. Não posso gastá-lo com banalidades...

... Esse é o meu último pedido,...,doutor, me responda: "Será que eu saio dessa?". Ficarei feliz se o senhor não me der aquela resposta boba, mas se assentar ao lado da minha cama e me disser: "Você está com medo de morrer. Eu também tenho medo de morrer...". Então conversaremos sobre o medo que mora em nós dois que vamos morrer...

rizoma

2006-05-24T20:43:00.000-07:00

"... faça rizoma e não raiz, nunca plante! Não semeie, pique! Não seja uno nem multiplo, seja multiplicidades! Faça a linha e nunca o ponto! A velocidade transforma o ponto em linha ! Seja rápido, mesmo parado! Linha de chance, jogo de cintura, linha de fuga. Nunca suscite um general em você! Nunca idéias justas, justo uma idéia (Godard). Tenha idéias curtas. Faça mapas, nunca fotos nem desenhos. Seja a Pantera cor de rosa e que vossos amores sejam como a vespa e a orquídea, o gato e o babuino. ..." Gilles Deleuze

2006-05-18T19:29:00.000-07:00

sou poeta e justamente por isso sou interessante. e sobre isto escrevo.

balalaica
[como um balido abala
a balada do baile
de gala]
[com um balido abala]
abala [ com balido]
[ a gala do baile ]
louca a bala
laica

maiakóvski

alguém disse que gostava desse poema

o que eu penso ?

2006-04-23T00:37:00.000-07:00

Eu acharia desinteressante se eu lhe contasse justamente o que penso. Acho muito mais interessante quando acredito que lhe contei o que pensar ou como pensar e você nem pensa nisso. Ou as vezes você até pensa, mas acaba achando que eu não pretendia dizer o que penso assim, dessa maneira.

Esse texto não é minha criação. Mas se tornou meu assim que o li. Essas palavras que não pensei mas poderia ter pensado fazem parte de mim. Hoje eu penso assim, mas não pense que meu pensamento se resuma dessa maneira.
Desculpem-me por não ser criativo a ponto de falar meus proprios pensamentos. Pensar o novo é bastante relativo. Mas não pense num relativismo ingênuo. Pense que todo sistema permace no tempo e espaço porque se adaptou da melhor forma ao ambiente em que se encontra. ah?
Se um pensar perdura por tempos é porque muita gente pensa como o outro ou copia o pensamento do outro. Um pensar é repetido por gerações. A nossa educação é basicamente discursiva. Um pensar que se transmite de pai para o filho, mestre para discipulo, professor e aluno, xamã e indio, etc. Não é comum pensarmos como pensam nossos pais, ou até andar, sentar, comer, correr como eles?

fonte do texto acima

arte potencial

2006-04-22T13:09:00.000-07:00

MTAA’s Simple Net Art Diagram is a witty illustration of exactly “where” internet art takes place. Originally an animated GIF, the piece has inspired a host of online remixes including Abe Linkoln’s notable Complex Net Art Diagram.
Rhizome.org

I do copy, You copy, We copy.

2006-04-22T11:26:00.000-07:00

The whole reason for this rant is that I wanted to post a note about copyright. No, not about copyright, but about copying. You see, the more I go about my life and the more theory I read, the more both experiences have pointed me to the conclusion that copying is a deep, fundamental part of who we are. As much as I try to stay clear of 'species' discourses, our compulsion to mimic (though not unique to our species) really does mark our species. I mean, before we were a chirographic (writing) culture, as Walter Ong said, we were an oral culture that survived via the repetition of stories. To further entrench bad biological metaphors, copying is part of our evolution! Blah blah blah...... all of this is to set up a bit from Aristotle's Poetics that I just re-read and found poignant. Surely it's been paraded around before and I've dilluted its solitary impact, but here it is anyway:

[T]he instinct of imitation is implanted in man from childhood, one difference between him and other animals being that he is the most imitative of living creatures, and through imitation learns his earliest lessons; and no less universal is the pleasure felt in things imitated. [....] Thus the reason why men enjoy seeing a likeness is that in contemplating it they find themselves learning or inferring, and saying perhaps, "Ah, that is he." [....] Imitation, then, is one instinct of our nature.

Actually, Poetics is full of commentary on imitation, mimesis, re-presentation, and parody. The latter, in particular, is the reason I keep re-reading it. I find that it has a lot to say not only about the rhetoric of representation, but it also offers substantial fodder for those interested in the politics of parody. Maybe I'm just projecting here, but I read Poetics as incredibly political. Tactical media peeps take note!

A minha última melhor descoberta.

Marisa Olson. Tudo que eu preciso para fundamentar meu próximo trabalho está resumido aqui. Quem encontrar mais fontes sobre:

Ready-made. Pop art. Copyrights. arte em Xerox. Memética. Mimesis; Mande para mim.

carta

2006-02-09T19:34:00.000-08:00

Quero dizer a que vim.

Frito. Fudido. Acabado. Destruído. Nada mais me resta. Não posso tomar nenhuma atitude. Estou morto. Enterrado agora. Para quem a campa foi outro berço. Entrego-me a única coisa que resta, um pequeno feixe de luz, aquilo que posso me apegar de verdade, a mim mesmo. Como a morte é fria. Nunca imaginei. Alias nunca tive idéia de como a morte seria, muito menos a minha. Como não pensei nisso antes? Como nunca pensei sobre a minha própria finitude? Um dia tudo acaba. Minha hora chegou. Estou aqui entregue as traças. Os vermes comendo meu corpo. Triturando célula por célula. Destruindo cada particula. Fico olhando minha carne em decomposição. Meu músculo do quadricepes está pela metade. Alguns poucos tendões que restam se movem involuntariamente. Já vejo nitidamente alguns ossos dos dedos, das mãos, dos pés. Um cheiro fétido de enxofre toma conta desse buraco negro. Desculpem-me aqueles que acreditavam que alguma luz surgiria do céu chamando por nós. A única coisa que vejo é a luz que penetra pela rachadura de meu caixão. As vozes nunca vieram. Lamentos, choros não escutei nada. A não ser os meus. Deixei poucos, mas bons amigos, um ou dois. Não larguei minha família sem esperanças. A vida era tão mais alegre. Como eu queria estar vivo de novo. Como eu queria olhar para as pessoas. Cheias de vida, cheias de si. Pessoas que cuidam e pensam uns nos outros. Pessoas honestas, livres que respeitam tudo e a todos. Vivi num mundo único. Onde as pessoas eram sinceras. Encarava a todos com olhar humilde, sem criticas. Nunca fui roubado, furtado, xingado, traído, cuspido, largado, chifrado, corneado, pisoteado, empurrado muito menos passado para trás. Não tive muitos motivos para chorar. Tive uma infância normal. Felizmente a morte nunca foi presente na minha vida. Nunca pensei muito sobre isso. Quisera eu ter refletido melhor sobre isso em vida. Pensado mais sobre a morte. Talvez agora ela não parecesse tão gélida. Por que eu? Por que comigo? Deixei tantas coisas incompletas. Queria ter viajado mais, conhecido outros povos. Alguém me escuta? Se alguém estiver me ouvindo. Vou fazer uma promessa. Prometo melhorar tudo aquilo que eu fazia de errado. Sei que errei, porque todo mundo erra. Mas vou parar de errar. Eu juro. Por favor alguém me arranca daqui. Eu estou prometendo lealdade ao acerto. Abaixo ao erro. Sim ao acerto. A partir de hoje eu só acerto. Será que ninguém escuta? (silêncio longo) Quando estava vivo afirmações como essas costumavam surtir efeito. Agora ninguém move uma palha em meu beneficio. Vivos. Não confie em nada vivo. Como é triste. Queria acreditar que todas as pessoas ainda são felizes como antes. Sinto saudades dos tempos alegres, onde simplesmente confiava na raça dos homens. Quando toda aquela vida urbana nos diferenciava dos animais. Eramos seres superiores. Nunca matavamos. Nunca brigavamos por territorio. Eramos cidadãos. Nada animais. Hoje apodreço como qualquer coisa viva. Como um cachorro qualquer. Queria apodrecer com dignidade. Será que não tenho o direito? Não passo de matéria podre. Declaro aqui a minha morte. Da minha juventude. Queria voltar a acreditar no amor. Tudo era tão mais simples. Ver a morte de frente, no próprio corpo, tem dessas coisas. A gente sente na pele. Enxergamos escuro mesmo. A única luz que existe é minha. A partir de hoje, no dia de minha morte, não acredito em mais nada oito ou oitenta. Não posso confiar em nenhuma pessoa viva. Muito menos em alguém já morto. Não posso acreditar nem mesmo naquele em que um dia disse ser meu irmão. Um dia retalharei todos esses meus sentimentos corrosivos. Mas hoje, preciso ser honesto, sinto certa repulsa, afinal sou obrigado a ficar aqui nesse caixão, imóvel. A respiração é difícil. Meus dedos estão tensos. Minhas pernas se batem o tempo todo. A morte não é mais iminente. A morte é presente. A morte já aconteceu, e suas conseqüências são reais e físicas. Se alguém me tirar daqui muita verdade será desvendada, por enquanto me calo sozinho. A solidão é o que me resta. Espero até que alguma alma boa venha me ajudar. Aguardo o dia em que o responsável pela minha morte se torne tão maduro quanto dizia. Eu acreditei nesse mundo repleto de cores alegres. Eu quis realmente acreditar. Me enganava, pois nunca pensei que tudo aquilo acabaria e finalmente morreria. Tudo tem fim. E as verdades insólitas acabam mais rápido que mentiras. Essa é minha única certeza. O pouco que vivi, provou isso.

A minha vida teria mudado o mundo. Comecei de fora para dentro e errei. Agora preciso viver de novo. Alguém me tire desse caixão e revele-me um novo lugar, mais real.

bruno_ 4.48 psicose _2005

2006-01-14T11:07:00.000-08:00

4.48 psicose
dramaturgia : Sarah Kane
direção : Fernando Rodrigues
atrizes : Lais Marques e Katia Lazarini
estreia prevista para 2006
fotos e projeto grafico : Bruno Freire

bruno_ quase de verdade_2006

2006-01-09T20:10:00.000-08:00

fotos e projeto gráfico realizados por Bruno Freire. espetaculo com direção de Cainan Baladez. atrizes:Fernanda/Mariana/Thais. casa da Dona Yayá(abril de 2006).

bruno_ quase de verdade_2006

2006-01-09T20:09:00.000-08:00

bruno_ quase de verdade_2006

2006-01-09T20:02:00.000-08:00

capa do projeto grafico do espetáculo quase de verdade com estréia prevista em 2006.

bruno_ programador visual

2006-01-09T19:51:00.000-08:00

EVERGREEN_3RG0N^OM1C4
página retirada do programa do espetáculo.
trabalho realizado em 2005 para o Cartel.

bruno_completo_parte 03

2005-11-15T06:39:00.000-08:00

bruno_foto_parte 06

2005-11-14T01:37:00.000-08:00

bruno_foto_parte 05

2005-11-14T01:26:00.000-08:00

bruno_o alternativo comedido_ parte 02

2005-11-13T23:39:00.000-08:00

Aqui se inicia o relato sobre o meu teste pessoal.
Algum tempo atrás me coloquei em algo novo, ao menos para mim.
Resolvi por questões lógicas que deveria abraçar alguém que normalmente nunca abraçaria. Aqui é o momento de relatar minhas experiências pessoais. Praticamente uma performance.

Sai na rua em busca da pessoa ideal. Um ideal.
Alguém sujo. Alguém muito sujo. Alguém que cheirasse merda. Alguém que tivesse o nariz escorrendo de tanto catarro. Alguém que carregasse feridas por todo o corpo. Feridas devido aos inúmeros carrapatos. Feridas de cortes, que provavelmente deveriam ter sido causados por quedas constantes durante o dia. Alguém que caísse muito porque era alcoólatra e fedesse cerveja. Alguém que tivesse as unhas pretas de tanto esfregar o lixo em busca de alimento. Alguém que se masturbasse o dia inteiro feito um cachorro no cio. Alguém que defecasse no meio na rua em plena luz do dia. Alguém que praticamente fosse um vira-lata. Alguém que da rua faz sua morada. Alguém que cultivasse a barba, pois não tem como comprar uma lâmina e cortá-la. Alguém que morasse debaixo da ponte. Alguém digno de pena. Alguém que a morte não será lamentada por ninguém. Alguém que realmente não escolhesse aquilo que come. Come aquilo que encontra. Alguém que resistisse à vida e não alguém que vivesse. Alguém. Um qualquer. Um porco. Esse ideal estava na minha cabeça. Uma pessoa escrota. Um mendigo de rua foi a minha primeira opção. Por que não? Deveria estar aberto a qualquer possibilidade. Eu procurava o meu ideal.

Pensei logo no mendigo que invadiu uma casa abandonada, isso na minha rua. Muitas vezes o vi masturbando na frente das pessoas. Todas chocadas. Ele sempre me cumprimenta quando cruzo a calçada. Talvez fosse a pessoa mais acessível. A pessoa perfeita.

Procurei. Procurei.
Estava lá. Como todos os dias. Parado. Olhando fixamente o nada. Sentado num banco da rua. O fluxo de pessoas não o interessava. Parei de longe e o observei. Ele vestia o de sempre, o mesmo paletó que usa desde seus 19 anos. Será que ele sabe a própria idade? Perguntei. Não diretamente a ele, foi uma pergunta interna mesmo. Eu somente o observava. Avancei. Quanto mais próximo, aumentava o meu ímpeto de abraçá-lo. Minha ansiedade rompia os limites da sanidade. Alguma força interna me movia para cometer aquele ato. Nada de mal poderia me acontecer. Nada. Era apenas um abraço. Um abraço para arrebentar de vez minha barreira como artista. Como pessoa. Como cidadão. Enfim, aquele ato mudaria meu modo de enxergar as pessoas.

Mais um passo. Outro. Outro. Ele notou de vez minha presença. Até então parecia estar tudo em perfeita ordem. Ninguém invadia espaço um do outro. Mais um passo. E enfim a primeira cusparada. O mendigo se levantou contra mim e num ato de loucura se ateve a cuspir tudo que podia em meu rosto. Era uma baba grossa. Nojenta. Corri. Corri sem parar. Arranquei minha camiseta e limpei aquele engodo. Obviamente a camiseta ficou na rua, jogada. Não a usaria nunca mais. Nojento.

Resultado:tomei um banho de quatro horas e trinta e cinco minutos. Gastei dois sabonetes inteiros. Esfreguei meu rosto por exatas 435 vezes. Gastei um recipiente inteiro de xampu. Minhas mãos permaneceram enrugadas por exatas quatro horas e trinta e cinco minutos. Gastei um vidro inteiro de pinho sol limpando cada maçaneta que toquei antes de tomar o banho. Minha roupa inteira foi diretamente para o lixo. Esgotado com todo aquele gasto de energia.AHHH. Dormi.

Só consegui de fato relaxar quatro dias e trinta e cinco minutos depois, quando voltei a sair de casa.

bruno_completo_parte 02

2005-11-13T21:36:00.000-08:00

bruno_completo_ parte 01

2005-11-13T21:34:00.000-08:00

Bruno_lirico_ parte 01

2005-11-12T09:09:00.000-08:00

Errei a mão. Perdi o tato. Cortei.

Tudo aquilo que me faz lembrar você, destruí. Posso muito bem viver sem sua presença. Tenho certeza que sim. Não preciso mais de você ao meu lado todos os dias. Quantos equívocos me proporcionaste? Quantas vergonhas não passei? Sem saber nunca onde colocar você. Parecia um tolo quando alguém se aproximava de mim e você ficava ali. Não sabia como se comportar. Era um tal de se roçar. Um tal de suar. Chegava a pingar de tanta ansiedade. Devia te enfiar inteira no bolso. Escondê-la. Mas ainda assim seria um erro. Seria como manter as fotos de um amor destruído ainda na cabeceira. Quero perder qualquer contato seu. Preciso te esquecer. Quero novas dores. Essa dor, nunca mais. Quantos tapas já não levei ? E você ficou ali, parada. Nem para me proteger. Quantas lagrimas você já enxugou? Nenhuma. Esquece. Quero que você e eu nunca mais tenhamos nenhuma sensação em comum. Rompemos nossas sensibilidades.

Corto o pulso de uma só vez. Adeus mão...

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2005-11-10T19:21:00.000-08:00

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2005-11-10T19:17:00.000-08:00

Entrego meu corpo.
Não como a performer radical Orlan e suas muitas plásticas, mas ao meu modo. Entrego humildemente meu corpo ao mundo, virtualmente.

Um corpo que não é propriamente matéria física. Num tempo em que a presença efetiva dos corpos não é mais necessariamente importante. A minha mão é utensílio descartável. O corpo é obsoleto, ultrapassado. Será que não seria mais útil termos uma máquina fotográfica dentro de nossa mão biônica ? Sterlac está anos luz nessa minha discussão tão embrionária.

bruno_foto_parte 02

2005-11-10T19:15:00.000-08:00

Bruno_o asseptico_parte 01

2005-11-09T16:08:00.000-08:00

Deitado. Imóvel. Sobre uma cama. Levanto a cabeça para conferir se o chinelo está próximo. Perfeito, o chinelo ainda permanece ali. No exato local em que coloquei antes de dormir. Simetricamente junto a cama, a ponto de num simples movimento calça-lo sem grandes obstáculos. Deito novamente a cabeça. Respiro. Confiro mais uma vez apenas. O chinelo está lá. Ele deve permanecer ali. No mesmo lugar. É necessário que nada mude. Tudo permaneça intacto. Seria um equivoco da minha parte errar o alvo e por ventura, num desastre, entrar em contato com o chão. Sabe-se lá o que tocou esse chão. Baratas. Ratos. Cachorros. Gatos. Insetos de todas as espécies. Humanos de todas as espécies. A empregada. Ela pode muito bem ter encostado nesse chão. Aquele pé horroroso. Já teve unha encravada, pus... Aquele pé cheio de micoses, olho de peixe... E se eu pegar alguma doença daquela troncha? Confiro mais uma vez. Só para ter certeza que o chinelo ainda não saiu do lugar. Perfeito. Minha última chance.

No entanto, por sorte até agora o chinelo ainda não saiu do lugar. Mas se algo acontecer no momento exato do meu movimento ? Pior. Se um rato passar por aqui num piscar de olhos. Num piscar de olhos. Quantas coisas não acontecem num piscar de olhos ? Ainda mais hoje. Com a velocidade da velocidade da velocidade.

Minutos são desperdiçados. Informações perdidas. Coitos interrompidos. Gozos desperdiçados. Relacionamentos destruídos. Amores acabados. Bombas explodindo. Homens-bombas. Prédios detonados. Cidades inteiras destroçadas. Gatilhos disparados. O planeta pode ser detonado 15 vezes seguidas num simples toque de botão.

Tudo num piscar de olhos. Se um rato passar por aqui e cagar no meu chinelo é porque sou mesmo muito azarado. Calma. Respira. Respira. Afinal azar não é algo que costumo ter. Não me recordo da última vez em que me meti numa maré de azar. Azar. Azar. Azar. É...Azar mesmo acho que é algo que nunca tive. Já passei por momentos difíceis. Mas azar mesmo. Desses tipos de azar que pega a família toda. Sabe azar de morrer Mãe, Pai, Tia, Tio, Avô, Avó, Sobrinha, Sobrinho, Primo, Prima, Cachorro, Gato, Galinha, todo tipo de espécie de uma mesma família. Bom esse tipo de azar nunca me ocorreu. <pausa> Puta que pariu. Eu disse. A palavra. Eu disse. A única palavra que não se pode dizer. Minha avó sempre avisa. A única palavra impronunciável. A única. No mundo imenso de uma vasta gramática da lingua portuguesa, fui dizer justamente ela. Azar. Azar só atrai azar. Porra. Isso lá é coisa que se fale numa hora dessas. É má sorte. Má sorte. Agora ferrou.

Tenho certeza que um rato vai passar em cima do meu chinelo, cagar, dar uma mijada e ainda por cima olhar para mim com aquela cara de "ahá se ferrou" bem durante a minha piscadela de olhos. Por quê tive de falar essa maldita palavra? Azar. Eu posso ser o percursor da má sorte na minha família. Imagina, eu ? Eu, o único da família que estuda para ser artista, ficar famoso por matar justamente uma família inteira porque fui o percursor de uma onda de azar. Não. Não posso deixar isso acontecer.

A única solução viável seria não sair mais de casa. De casa não, da cama. Desisto. Fico aqui na cama para sempre. Nunca mais toco esse chão, ou até mesmo esse chinelo que carrega em si a potencialidade de um rato qualquer vir, cagar e ainda mijar. Minha única saída é não sair daqui. Não sair jamais. Nunca ir para a rua.

Mas quais são as condições reais de eu me manter vivo aqui dentro? A geladeira está próxima. O telefone está do meu lado. Qualquer coisa o supermercado entrega. Eu deixo a porta aberta e alguém taca lá de fora a encomenda. Não precisa entrar.

Alguns irão estranhar. Dane-se o que as pessoas vão pensar. Não posso ficar a vida inteira me preocupando com que as pessoas vão achar de mim. Mas eu conheço as pessoas. Todas vão ficar me julgando. No mínimo elas vão se indagar com coisas do tipo:

Como um cara consegue viver a vida trancado em casa? Não tem nada para fazer?

Será que ninguém entende?! Essa é a verdadeira vida moderna. Muito simples. Ninguém precisa chorar. Não vou ficar longe de ninguém. Vocês podem matar a saudade de mim, estarei 24 horas aqui. Eternamente. Poderão manter contato comigo por aqui. Todos sem excessão. Até quem nunca me viu na vida. As pessoas poderão se aproximar de mim. Mais pessoas poderão me conhecer, sem nunca ter me visto pessoalmente. O pessoalmente não me importa. Melhor assim, as pessoas lá e eu aqui.

Inclusive isso será muito importante para que não haja contaminação de qualquer espécie de humano para comigo. As nossas relações ficarão muito mais saudáveis. Não preciso mais fingir que não sinto o seu bafo quando chega perto de mim ou que não percebo o cheiro do seu sovaco. Ou que não vejo aquela baba que fica no cantinho da sua boca ao falar, parecendo um leite condensado que nunca sai. Até mesmo quando você tem caspa e toda hora respinga no meu prato de comida. Ou aquela amiga que todo dia de manhã acorda com tanta remela no olho e ainda quer te cumprimentar com um beijo. Ou quando um engraçadinho peida no elevador. Eu não obrigo ninguém a sentir meu cheiro.

Olha quantas coisas eu não precisarei mais presenciar permanecendo aqui! Isso só acontece porque estou atrás dessa maravilha fantástica, longe de qualquer espécie de humano.

Não mais precisarei fingir que sou uma pessoa simpática.

Não mais precisarei fazer com que todos gostem de mim.

Não mais me incomodarei com a opinião dos outros. Afinal agora posso ser quem eu quiser. Posso montar uma nova imagem de mim mesmo. Esse da foto que vocês vêem, pode nem ser eu mesmo. Aliás eu não sou uma foto. Nunca fui. Você pode nunca saber quem sou. Ou como sou. Você que está lendo esta página neste instante pode estar lendo daqui a milhões de anos. Eu posso morrer e você que está lendo essa página neste instante pode nem saber disso. Eu posso ser um completo maníaco e você nunca desconfiará.

Mas enquanto puder, estarei aqui. Ainda tateando, mas sempre construindo um novo corpo, mais útil. Esse daqui já está em desuso.Fora de moda. Procuro o novo. Um novo Bruno

Trabalho_ Mãos e o corpo_Corpo e filosofia_ Corpo e suas performances

2005-10-21T13:04:00.000-07:00

Tocamos o céu quando colocamos nossas mãos num corpo humano. - Novalis. ( pseudônimo de autor Frederich von Hardenberg, 1772. citado em Miscellaneuos Essays, vol. II, de Thomas Carlyle. citado posteriormente por Ashley Montagu em Tocar_o significado humano da pele.)

Essa frase retoma a importância de algo essencial. Pensar o corpo. No toque de nossos corpos. No carinho. No afeto. Sua importância nas relações humanas. Num tempo onde a velocidade da velocidade dos corpos que não param e nunca se encontram (aceleração). O corpo ausente, sempre com pressa.

A modernidade exaltada por inúmeros artistas, futuristas, modernistas, arquitetos. A cidade que cada vez mais "facilita" a vida cotidiana. Botões são criados. Telefones de bolso que mantêm as pessoas em contato. Computadores que diminuem distâncias e aproximam os povos. Os computadores melhoram nossas vidas. Stephen Hawking, um bom exemplo, cria teorias sobre o universo e ao mesmo tempo é incapaz de realizar tarefas simples. Viver para ele é depender do computador.

Em meio a inúmeras questões sobre as mãos.

Como imaginar um trabalho que trate a mão, não pela sua presença, mas pela ausência? Uma ausência que nos leve a imaginar, criar e refletir sobre a sua importância. Que questione a presença do corpo pela falta. Mesmo que o corpo esteja ali, mas de uma outra forma. Uma foto, um holograma, uma parte... Como? Pergunto-me.

Assim surge essa proposta de entregar o trabalho com minhas próprias mãos. Mãos virtuais.

Paul Virilio, em seu livro " Espaço Critico " no capitulo A dimensão perdida, trata a ausência do ponto. Só pensamos num ponto do espaço quando nos damos conta da sua ausência. Como o buraco negro: a não continuidade de algo que aparentemente é continuo. Assim por que nos instigamos por aquele ponto que é apenas um buraco negro e obscuro? O obscuro nos leva a imaginar, a preencher a falta do ponto. Criar as possíveis coisas que existem dentro do buraco. A ausência de pensamento ou o esquecimento é o paralelo, segundo Virilio. Assim como o ponto, o lapso de memória é a nossa forma de se apropriar do tempo e assim criar, imaginar, inventar.

bruno_foto_ parte 1

2005-10-20T23:55:00.000-07:00

uma frase conclusiva

2005-10-20T23:14:00.000-07:00

a arte de tocar o outro.